"·No puedo dejar de gastar tinta en vos. Se aferra a su nombre, suspendido de la punta de la pluma, ya que te arrastran por encima de mi papel, y otra vez. Saliendo de una racha difícil en todo lo que toque, las manchas de café en mi mesa de teca. Y aún con usted ido, Simón, que todavía están allí. Recordatorios de la Ronda de lo que salió mal. Usted tenía el don de hacer todo lo desordenado, siempre tomaba demasiado espacio, demasiado grande para mi pequeño apartamento. Incluso ahora, a llenar mi habitación con montañas de billetes arrugados, sonetos y elegías, novelas. Dicen que es la inspiración, pero, en realidad, Simon, que es la invasión. Cada centímetro de ustedes me llena cuadernos, hace que las páginas de hacinamiento. Nothings cambiado y estoy cansado de escribir sobre ti, como siempre habías metido los dedos en los bolsillos, como si no me podía sostener más cerca. La forma en que suspiró en su sueño. Te has ido Simon, y todo lo que me han dejado con la cursiva es interminable, odas a los labios, la forma en que se quedó inerte, suspendido a los lados, no hizo nada para impedir que me alejaba. Mi márgenes están llenos. No hay más espacio para respirar, mi pluma pesada, el peso de su mano en la mía. A mil kilómetros de distancia y Simon, que está sangrando por todo el papel. De tinta corriendo por las manchas de las páginas puntas de mis dedos azules. El color del amor.·"